Sous un ciel d'orage en capsule, il trébuche sur ses propres ombres.
Les chats noirs passent en file, lui croyant à la conspiration.
Chaque porte fermée est prétexte à plainte.
Le vent lui souffle des statistiques de malchance infinie.
Et il compte les espoirs tombés comme on compte ses dettes.
Riant seul, parce que rire c'est encore plus absurde que pleurer.