Dans la brume où s'effacent les contours, des voix sans visage appelle. Les courants d'ombre glissent, s'entrelacent, se répondent. Nul ne sait si ce sont des échos… ou des souvenirs qui se réveillent. Les sirènes ne chantent pas, elles respirent — lentes, patientes. Et dans ce souffle suspendu, la lumière hésite à revenir.